Carrée l’emprise au sol ; sous les microbes obscurs court un morceau d’usure en feuille de joncs séchés.
Spectacle de l’automne aux murmures des collines. Un temps d’été sans pluie après son haleine court.
Abrupt vague à l’âme crayonne les piscines. Demain : du sel, du chlore, un long déjeuner dans l’ombre suspendue.
Poissons au pré, dormant, vaquant aux nages, alertes, enfin l’argent, au champ, trouvé, sous un tas de cailloux.
L’onde bleue murmure à en croire son palais. Face à sa bouche fine s’esquinte un gringalet, porteur d’une hystérie sous ses manteaux de plaies. Sa chausse édentée frémit comme dans un bocal.
Des croûtes, au demeurant, longent les temps anciens. Le présent les nettoie d’un coup d’œil aérien. Il n’aime plus les rimes, et pourtant… Ces rimes-là l’obsèdent : il les suit en courant.
« Cicatrices de route au fond du doute éteint » déclare la chandelle qui a perdu sa main.
« Suite à propos sans sens » a dit la persifleuse. Et j’aime les serpents alors je n’ai rien dit.