Une Semaine, un Chapitre

Dans un coin étriqué d'une campagne verte et paisible, le cultivateur de lapin règne en petit maitre. Au centre de son champ, le regard éteint et les traits tirés, il regarde avec mélancolie la longue file d’aventuriers qui attend ses lapins et les aventures si dangereuses dont ils regorgent. Mais depuis quelques temps, un étrange phénomène semble avoir pris possession de ses cultures, comme si toute l’imagination contenue dans la terre, ramenée jusqu’aux poils blancs et purs, n’avait plus la force d’inventer.

- John, murmure Johanna, cela fait bien quatre heures que nous marchons dans cette forêt.
- Et ? demande John tout en talonnant Capsoul.
- Hé bien, je m’étonne de ne pas arriver… Dans cette région, les forêts sont minuscules, et cela ne m’étonnerait pas si quelqu’un venait me dire que nous tournons en rond.

- Bon dit John, c’est une très bonne nouvelle.
- Mais, dit Johanna, je ne veux pas mourir !

Il était une fois, dans les Etats Unis mythiques assaisonnés de porridge, biberonnés aux conserves d’haricots et au lard poêlé, une légende vivante mais jeune encore, pétrie de vitamines et d’un goût prononcé pour la compagnie des chevaux.

Dans le hangar à nombril règne une odeur pestilentielle de chair morte, de cadavre, même. Plusieurs tas de chair sont rangés, symétriquement, dépassant jusqu’à la taille humaine.